Ядовитая роза
Фону ничего не достаётся
«На восемнадцатый день Изольда прислала Лиоре розу, и шипы её были смазаны сонным ядом».
Но до этого оставалось три дня. А сейчас, в тёмном скриптории, над раскрытой Хроникой, где перо замерло на её имени, Летописец Орм ждал ответа, и свеча отражалась в его очках двумя огоньками.
— Это я, — сказала Кира.
Орм не шевельнулся.
— Меня зовут Кира. Не Лиора. Я не дочь садовника. Я пришла… издалека. Из места, где эта Хроника — книга, которую продают в лавках. Розовая, в мягкой обложке. — Она достала из кармана свою книгу и положила рядом с Хроникой. — Вот эта.
Орм перевёл взгляд с розовой книжки на свою Хронику. Потом на перо, которое лежало неподвижно, как лежат обычные перья.
— Хроника не ошибается, — сказал он наконец. Медленно, будто проверял каждое слово на весах. — Сорок лет не ошибалась. Если она пишет «Кира» — значит, вы Кира.
— Вы мне верите?
— Я верю Хронике. — Орм снял очки и протёр их о рубашку. Руки у него были спокойные. — Что мне теперь делать, дитя? Я сорок лет знал, что делать. А сегодня не знаю.
— Записывайте, что было, — сказала Кира. — Как есть. Своей рукой. А если перо будет писать само — смотрите, что оно пишет. И говорите мне.
Орм надел очки. Посмотрел на неё — уже не как на незнакомое слово, а как на слово, которое наконец нашёл в словаре.
— Если вы Кира, — сказал он тихо, — то кто сорок лет был Лиорой?
Кира не ответила. Она не знала.